loco y estúpido amor

Te pregunto por qué, es la duda
la duda que me persigue
la duda arrastrando
el fantasma del quizás

hoy, como pocas veces,
aquél fantasma no ha venido,
el quizás no me ha desfigurado,
el tal vez no me ha decepcionado

son esas cosas ínfimas,
pequeñas pequeñeces,
hormigas del sentir,
hacen surgir en mi el cariño del universo

puede que no levante un dedo nunca,
las responsabilidades son a mí,
lo que un árbol a un pasajero,
en un avión a miles de metros de altura

a miles de metros,donde todas las cosas que se nos hacen tan grandes
se ven como pequeñísimas hormigas, y el mundo simplemente...vive

Reflección

Un buen amigo me ha dicho,
de la ingenuidad y la inocencia
de un sueño voraz al que caemos,
la voracidad del vivir.

Sintiéndonos capaces de todo y nada,
hacemos todo y nada con lo que nos rodea,
lo que place y lo que no,
lo que se ve y lo que no.

Al iniciar en la carrera monolítica,
con nuestra existencia nos dan pinceles
para labrar nuestras máscaras,
mas no nos explican lo que son.

Así mismo, pintamos nuestro ser con colores,
colores ajenos y marchitos que contemplan,
con aires de superioridad, y al mismo tiempo,
con el miedo a desaparecer, a no ser percibidos.

Mientras pierdo el sentido

Aquellos dos agudos timbres abandonan las entrañas del tiempo insípido que marca mi reloj,

-Son las diez!- mi reloj grita sin murmurar una palabra, a sabiendas que solo oigo el grito cuando lo miro.

Sí, en efecto son las diez de la noche, y de no ser así, no estaría escribiendo esto. Me gusta escribir tarde en la noche, o temprano en la mañana, cuando el mundo solo posee unos cuantos haciendo uso de su existencia a plena viveza, mientras los otros, abrazando la trastienda de sus mentes, hacen uso de su existencia a plena subconsciencia.

Me gusta escribir a estas horas, por que mi mente empieza una combustión espontánea que dirijo al teclado, me invade en llamas, si no la libero, me consume y se apodera de mí, cuando todo mi ser se vacía en símbolos irascibles, de repente de mis manos surgen palabras, frases, oraciones y párrafos. Sale de mí un fantasma.

Un fantasma que se regocija en una página escrita, un fantasma que grita en una mente revuelta, es tal vez la espina de un amor solitario, o bien puede ser el líder de las ideas fugaces, ideas etéreas y maravillosas, ideas crueles que se van antes de haberlas concebido, mofándose de mi mente revuelta y colapsada 

Y luego llegan las preguntas, y luego las preguntas que llegan a mitigar a las otras preguntas, y así, hasta que el reloj suena otra vez, y escupe el quejido que deja la medianoche en su conflicto de personalidad, aquella dualidad de ser noche y mañana, quiere ser tanto la madre que acuna a su niño, como la que lo levanta en la mañana, quiere ser el fin de la noche, y concebir al alba.

Progreso a través de los círculos de mi ser, anhelando llegar al centro, y al fin, saber quien soy, me visita la envidia, la despido, porque no quiero sentir envidia de mis amigos. Mis pensamientos dejan ya migas de coherencia a lo largo de la realidad, debajo de la luz prístina de la bombilla mis ojos se quejan, anhelan el abrazo de la oscuridad, la luz se va tan rápido que su desaparición mata mi energía, y abandono mi existencia a su suerte.

La música

Hoy me he dado cuenta que la música no es lo mío,
hoy como en un día distante de mi pasado
mi corazón hizo lo que mi inconsciencia no pudo,
y me dijo que ama la música.

-Sé que amo la música- contesté
mi corazón me dijo que ama los libros
-Sé que amo los libros- contesté

Mi corazón me preguntó si amaba leer.
-por supuesto- contesté
también preguntó si amaba escribir.
-En efecto-

Luego me preguntó si amaba escuchar música.
-Amo escucharla- contesté
Y como su última pregunta, -¿Amas hacer música?-
divagué por un rato, y al final respondí
-No-

y sin más, mi corazón me dejó a solas para pensar,
luego me dije, la música es mi hobby,
y para mi los hobbies siempre han destruido mi ambición
-La música no es lo mío-
me dije.

¿Quizás?

Días vacíos, días largos
días cortos y extraños
días aburridos y simples

solo eso es vida, solo cada segundo
cada momento del que se puede reflexionar
en la noche cuando el sopor del sueño
me ataca con todo su poder
y sucumbo a los brazos de Morfeo
esperando no tener que despertar a la mañana siguiente
y tener que enfrentar una existencia vacía
y al mismo tiempo consciente de su inutilidad,
tan fantásticamente dolorosa como una puñalada al espíritu

el daño es sutil, tan imperceptible como la primera
gota del rocío de la mañana, pero sabes que en algún momento
todo se va a ir mojando, todo va a quedar húmedo
y todo va a ser igual hasta que el transcurso de un día monótono
se lleve todo para así volver a comenzar ese circulo vicioso que cada vez me da más ganas de vomitar.

Soy consciente de que cada día es distinto, nunca son las mismas nubes
ni la misma agua debajo de la regadera, ni el mismo calor que nunca tengo al despertar
siempre es distinto, y sin embargo siento que cada día es gemelo del anterior.

Para mí cada día es un quizás, una posibilidad de lo que no fue,
y luego, en la noche, la decepción de lo que no sucedió, y la esperanza de un futuro
cordial pero lejano. Le tengo miedo a la muerte, a que me lleve sin haber tenido ninguna valía.
El único consuelo es el afán de romántico desconcertado, armado de la ilusión y del quizás
que me lleva a un desinterés por el presente, que a la vez daña el futuro en el que mi cabeza vive.

Sigo esperando, sigo paciente y desconcertado y exasperado e impaciente.
Sigo esperando a lo que llegue primero, bien sea el amor o la muerte, a los dos
los recibo con igual cariño.

La vida no promete sino la muerte, ni mas ni menos, debería prometer algo a la vida?
lo único que se es que soy alguien que hace promesas que sabe que no va a cumplir
no quiero decepcionar a la vida, así que no le prometo nada.

Tú

You

A Poem by Steven Coty

You are beautiful
and I am a coward.
I keep running,
thinking I can escape it.
No distance
takes me
any further from
you.
I can't hold onto
this image
I have of you. I
need
you to
leave my thoughts
forever.

You are wonderful
and I am a freak,
undeserving of your
presence.
I kissed you
on the cheek
and felt that my
entire existence was
meant for me to
be with you.
Stupidly, I left
and you forgot
and I still can't
forget.
You keep me awake
night,
after
night,
unaware that you're doing
anything at all.

You are an angel
and I am doormat.
I wanted everything.
You gave what you could.
So, I ran
to the nearest person
who could give me more,
knowing
I wouldn't be happy
with her.
You saw me
and turned to the
nearest person
who wanted
nothing real,
knowing
you wouldn't be happy
with him.

You are innocent
and I am nothing.
I told you she was
meaningless;
I said I'd
do anything
for you.
You told me to go,
so I left.

You are gone
and I can't recover.

Sigo vivo

Sigo vivo, la vida es bella, mis gatos maúllan y no estoy en conflicto con mi existencia, ya no miento (al menos no tanto), mis notas son malas, me da pereza todo pero soy consciente de mi inteligencia (no es que sea la gran cosa, pero me hace sentir cómodo) no voy a fiestas, y leo mucho y me paso los ratos libres pensando, como todo romancista, en todo lo que pudo haber sido y no fue. A veces la ventana me invita a adentrarme en el vacío de cinco pisos entre ella y el suelo, pero lo ignoro, me imagino a veces cómo se debe sentir el viento en la cara, y el miedo a morir, mi muerte sería segura, y al morir, no podría recordar el momento, así que ya no le veo la gracia.

A veces me entristece la soledad, pero entonces, a quién no? Hasta mis palabras secas se sienten solas en este sitio, cuya existencia solo conocen una o dos personas, he visto un aviso "en la pos-modernidad uno busca el amor... y encuentra el vacío" en este momento, siento el vacío en mi cuerpo, como en caída libre, y sin embargo lo único que me trae, es la adrenalina de la caída, y sin embargo, siento ganas de tocar el suelo
con toda la fuerza, a veces me estrello con tanta fuerza que el suelo se rompe y vuelvo a caer, la esperanza es que el próximo suelo no colapse.