El deseo.

Por ti se me hacen deseo las entrañas,
Se me enredan los pensamientos,
Se dilatan mis pupilas,
Se expande mi placer.

Por ti se derriten mis inseguridades,
Se desvanecen las penas,
Se derrite mi piel y mi espíritu.

Por ti hay deseo,
Hay sensación,
Hay infinito.

Por ti tengo un gamut amplio,
Rojo muy rojo y muy amor,
De emociones y excitación.
Por ti tengo, el deseo.

Estrellar.

El verbo que le corresponde,

Estrellar, el producto dos estrellas colisión,

Volátil y voraz descarga, 

Matices incontrolables.

Amor.

Ella, sus besos.

Ella, sus caricias,

Ella, sus palabras,

Ella.

Volando por valles verdes,

Volando voy,

De tu mano,

Bajo nubes de noche,

Estrellas haciendo su arte.

Estrellar.

Brillar, amar, estrellas.

Sumado junto?

Tú.

Tú tus ojos,

Tú mi sol y mi luna.

Tú mi cielo, tú mis nubes y mi vida entera,

Tú y nadie más.

Quién Mariana para hacerme sonreír?

Quién Mariana para hacerme feliz?

Quién Mariana para amar?

Solo tú, solo una.

Un octubre 18. 

Nosotros.

Un septiembre 21.

Un beso.

Un noviembre 3.

Amor.

Y el resto de los días?

Tú y yo.

Para ti Mariana.

Mi estrellar y mi amor.

Entonces.

Entonces la hermosura,
Entonces la sonrisa,
Las palabras, dulzura.
Alma, alma a galope.

Marchando por el parque,
Danzando por pie, a cada pie un elefante.
Dos notas volando, dos aves, dos árboles, dos gatos.
Blanco y negro.

Riachuelos, fuerza torrencial.
Flujo, agua, ser.
Azul, el color del contemplo,
Azul, el color del mar.

Y anacronía del ser y el hacer,
disfonía del sentido,
difusión de los sentimientos.
Explosión.

Amplitud, cielo verosímil.
Amor.
Sol, luna, rosa pastel del cielo,
Nubes, pequeñas gotas lluvia.

Nosotros la existencia,
Nosotros la humildad,
El Todo real,
Todo enamoramiento, inmanente.

Actuando sobre fuerza,
Sobre promesa,
La prueba,
Prueba de mi existencia.

Mejorar,
Acariciar,
Reír,
Imaginar,
Aceptar,
Nombrar,
Amar.

Entonces todo es fuerza.
Y los absolutos, se condensan con la realidad,
Y los sueños, besos son.

MúsicaMusik

Son letras,
Variadas,
Aéreas,
Vibrantes.

Arquitectura de sonido,
Catedrales auditivas,
Azúcar algodón y,
Amor simple perfectovoraz.

Intentos, sonidos, argumentos,
Solamente audibles, pero invisibles,
Son.
Son sentimientos sensacionales.

Cosquilleo estomacal,
Amor.
Todo es gatos,
Todo es felino.

Everything is fucking beautiful.

Esto es un Tal Vez. (Uno muy probable)

He encontrado una mujer, una mujer bella. Una mujer inteligente, crítica y "frentera". No le da miedo decir las cosas, y menos decírmelas a mí. Aunque sin embargo, eso no limita su ternura, es más, diría yo que es una de sus cualidades más exactas y substancialmente puras.

Me trata bien, nos besamos y se me hacen amor las entrañas, estamos juntos y mis manos solo ansían el tacto de su suave piel. Mis oídos? Ellos solo desean sus dulces palabras y... mi cabeza se la pasa pensando en ella todo el tiempo, a todas horas, en todo tipo de pensamientos profundos surge ella con algún comentario inteligente que me hace quererla aún más, precisamente porque eso es lo que más me gusta de ella, las cosas que dice, siempre iluminan mi pensamiento, me inspiran y me hacen pensar más allá.

Tal vez no veamos el mundo de la misma manera, definitivamente no estamos de acuerdo en cuanto a drogas se refiere, pero no lo veo como algo malo, lo veo como un impulso a abrir mi mente, a explorar nuevas posiciones y puntos de vista. Y es que eso es algo que ella hace continuamente, impulsarme.

Siento que debo ser lo mejor de mí mismo. Sola y únicamente para ella. Todo lo que soy y lo que puedo crear, ya sea una pieza de piano improvisada con ella en mente (y pésimamente grabada), o algunas palabras concisas que substraen trozos de mi corazón desde el mundo abstracto hasta el mundo real por medio de frases que son solamente para ella.

Su nombre es Mariana, y si no me equivoco, si interpreto mis sensaciones correctamente, entonces estoy en riesgo de enamorarme profundamente, y no tengo ni el más mínimo atisbo de miedo.Ya me encanta, ya me muero por ella, ya divago y mis pensamientos se pierden en el rojo de su cabello y el dulce de sus palabras.

El recuerdo de sus caricias no es que ayude a concentrarme en mi labor del día a día, pero eso no me molesta, la quiero y la adoro. Es entonces un "tal vez" muy grande a considerar, porque, tal vez me enamore como nunca antes, y desde ya siento, que no la quiero perder, que mi vida sin ella sería triste, así que... deseo que seamos felices, encamino mi voluntad hacia esta mujer, y sin duda alguna, estoy dispuesto a enamorarme.

Es esta la voluntad de mi corazón.

Podrá ser?

Sensaciones.

Carrusel.

Voltereta.

Piel.

El mareo, el mareo placentero.

Sensación de anhelo.

Inefable.

Todo el mundo de revés.

Indefinido.

Vía, parque.

Cabello.

Pensamientos conexión.

Vidas pasadas?

Sublimación?

Redención?

Felicidad?

Todo es inicio.

Desaparece, 

Del pecho la herida,

Al fin.

Nuevos besos. 

Sensaciones siempre buscadas.

Finalmente, posiblemente,

Encontradas.

Mi pecho se llena de calor, 

Mis mejillas estiran mis labios,

Se contorna una sonrisa, 

Sincera muy sincera.

Cierro los ojos,

Recibo tus labios,

Toco tu cabello,

Respiro el cielo.

Otro beso,

Y el ciclo del agua,

Infinito,

Se repite.

Colores

Afligido, pasmado,
Cereal con leche.
Dos colores, rojo y verde.
Con ninguno me quedé.

Nada, nada, nada.
Nada que ver.
Nada que hablar.
Nada que sentir.

Nada.

Todo,
Cuánto no existe,
Lo imagino,
No sucede.

Nada que sentir.
Rojo traición,
Rojo rencor,
Rojo ironía.

Nada que ver,
Verde ternura,
Verde sonrisa,
Verde alegría.

Color futuro,
Color último.

Necesidad,
Otra epifanía,
Pistas.
Quiero pistas.

Rojo, quemado.
A la hoguera.
Verde, liberado.
Al vaivén del viento.

Solo, solo por costumbre,
Mi decisión,
Solo, solo por convicción.
Simplemente solo.

Vacío

Quisiera no aburrirme de la gente que me quiere. Quisiera no dar por sentado su cariño tan rápido. Quisiera poder seguir sintiendo cosas buenas por ellos en vez de simplemente volverme inerte. Hoy la dejé. No sé si vaya a volver a estar con ella.

Mi cabeza extraña ataca, ataca y cambia y vuelve a cambiar de personalidad. Nunca soy el mismo en dos escenarios. No sé como ser constante en mi modo de ser, siempre cambio de actitud con la gente y ese cambio arrastra mis sentimientos también.

Nunca puedo predecir cuándo sucede. Solo sé que es una sensación incómoda cuando entro en trance. Es no poder sentir nada, que me estén diciendo "te quiero" a la cara y no poder dar más sino una expresión vacía.

No sé qué es lo que pensarán los psicópatas, pero así me siento, es como si las emociones simplemente se apagaran por un rato, no sé que tan largo sea ese rato, pero al fin y al cabo las emociones terminan volviendo, aunque nunca sepa a qué hora.

No quiero que vuelva a suceder, así sienta un placer subconsciente por esa momentánea ausencia de emociones, de reacciones. Solo quiero encontrar algo que me haga feliz y me motive por harto tiempo. Es mucho pedir?

Y así es como volvemos a los escritos a la mitad de la noche. La historia, o al menos mi historia, tiene una manera graciosa de volver a repetirse. Me estoy dando cuenta y aún así lo permito.

Fin, buenas noches.

Furious

Fury is everything I touch.
Smothers reality, dreams and passion.
Not a propellant.
Bringing me from home to fake skies.

Then back to earth I plummet.
Fuck you, false, precarious banalities.
Fuck you love.
Fuck you tenderness.

Everything goes,
Anything goes,
Everything swells.
Swelling all over again.

Goes back and back,
Sin after sin after the time,
Sunshine, dead sunshine.
Hellish gash.

Come home once more,
Heal my soul.
Stay if you want,
Take off if you must.

So once more, reality overwhelms.
Once again, the very thing I thought pure, is useless.
Change I must, slowly but surely.
Change, change, change.

Who I am, I must be no more.
Who I'll be, must be no less.
Fuck the past.
Feel the present.

But then again, change is an impossible thing.
Reluctant, stubborn.
Here I am.
Here I'll be.

Until the day I die.

De dos en dos.

Toda inspiración viene de la mano de una contusión emocional. Todos y cada uno de mis escritos padecen de la enfermedad contagiosa, mortal y peligrosa, la enfermedad máxima; la tristeza. Mis escritos alegres carecen de ese nosequé que les da vida a los demás, como si al sentir que se me va la vida, las letras agarran algo de esa energía vital que se me escapa. Entonces las palabras toman algo de vida.

No sucede en mis escritos alegres. No hay vida en ellos, la alegría no se contagia así me brote de los poros mientras golpeo alegremente sobre el teclado, cada dedo de mis manos feliz y galopante.
Pero hoy no, hoy mis dedos solo se arrastran lúgubremente mientras a mi cabeza llega el recuerdo de mi trauma más duradero.

Han pasado ya cuatro años desde que que le conocí, pasaron ya casi dos años desde que tuvo lugar alguno en mi desgraciado corazón. Su habitación en mi cabeza no es más que un lugar abandonado donde yacen los recuerdos. Libros, palabras, momentos. La herida cerró, sí... Pero todavía palpita. La quise, mas nunca la tuve.

Vi tempestad, destrucción y dolor en sus ojos, pero al mismo tiempo una capacidad impresionante para la ternura y el cariño. Son las almas mayormente heridas, las que más capaces son de amar incondicionalmente, o al menos, eso creo yo.

Traté de ayudarla a sanar, nunca desistiendo, nunca dándome por vencido. Sobra decir que fallé de la manera más intempestiva. Fue buena conmigo, me escuchó, pero sobre todo, se dejó escuchar. Se dejó ver en la mayoría de sus tempestades, y se dejó querer.

Primera caminata bajo la lluvia, primera de mis muertes por frío, tanto frío que al tratar de mover mis dedos ya no podía. Pero mi pecho seguía caliente.

Primer concierto, primer vez que mis oídos zumbaban por el ruido. Pero seguían abiertos para ella.
Escenarios así, escenarios inocentes pero que dejan marca, escenarios donde la pude ver siendo ella, siendo ese ser puro que se escondía entre las píldoras y el dolor y los golpes y las ganas de morir, entre las sombras y las lágrimas.

Hasta el día de hoy su fantasma inerte se atraviesa frente a mis ojos. No sé si ella todavía es lo que solía ser, no sé si ahora está mejor o peor que antes. No sé nada de ella excepto que sigue con vida, o al menos, sus pulmones todavía consumen aire.

No hay objetividad cuando de mujeres se trata, no hay objetividad cuando de cariño se trata, no hay objetividad cuando de besos y abrazos se trata. No para mí. Yo solo sé que en este sucio mundo hay personas que merecen mi cariño, por mucho o poco valioso que pueda llegar a ser.

Solo espero que en el transcurso de mi vida logre revivir mi propio corazón al darle mi mente, cuerpo y ternura a la persona que lo merezca. Como todo romántico de mierda, espero encontrar el amor. Espero encontrarlo de la única manera que sé, siendo bueno.

Simplemente espero lograrlo antes de morir, culpa de ella ante todo, pero por encima de todas las cosas, por mi propio bien.

Ciudad, ciudad.

La ciudad va muy rápido.
Le pido el favor al que lea esto que un día se levante en la mañana, muy temprano, a las tres de la mañana. Que se deshaga del miedo de la calle, del miedo al casco urbano, del miedo al laberinto del fauno que es esta urbe gris y lluviosa.
Salga usted a la calle. Despacio.
Coloque un pie delante del otro como jugando pica y pala. Mire todo a su alrededor, detenida y calmadamente, mire como la oscuridad de la noche llena los espacios citadinos y silvestres mientras nadie habita las calles y la ciudad muere ante usted.
En sí, al estar moviéndose tan despacio como la oscuridad, usted no le va a dar vida al trozo de urbe que sus pies recorren, solamente se hará uno con la luz que no está.
Si puede, siéntese en algún lado. Si puede, encienda un cigarro. Si puede, manténgase tan inmóvil como le sea posible sin perder la cordura con la que la ciudad ni siquiera cuenta.
Cuando logre usted la paz absoluta, serán entonces las cuatro de la mañana y comenzará a ver que la ciudad va tomando impulso, verá que varias almas irán saliendo de sus hogares de dos en dos, escabulléndose rápido para no sentir que la oscuridad que inunda sus corazones es fuerte. Cada alma ignora su alrededor.

Inicio y Fin

Campa nares silvantes, respiran.

Tantaneo a exha lación, 

Como pecho y sentido.

Pun ción.

¿Quién habla? ¿Sos vos?

Pies descalzos, huellas fin as.

Medias y son risas.

Sonrisas y música.

Aroma a hu mo,

Ya el humo son tus labios.

Ya los sie  nto sobre los míos.

Tabaco adictivo inunda mi pecho.

Clásico.

Besos en la parada del bus.

Un beso y tres pasos. Pum!

Transporte lineal y citadino.

Ca beza  y vuelt as.

Giro s. T em pest ad. Alm íbar. Cere zas y Ch oco late.

G atos, C hocol ate, Jaz z.

Trato. Intento. Punción.

Besos, abrazos, oleaje y marea alta.

Cada uno un acorde.

Así una escala, 

Final. 

Traspié y tras  tabillo y trasto destronado.

Falda. 

Nube blan ca en alma negra.

Armario y ars enal.

 Crecer.

El   verde ab surdo que todo cubre.

 Si mi vida es una   reduc ción al absurdo,

Ironía en curso   fijado, hermoso.

Tratando sobre almas abandonadas, 

 Que a su sue rte se inmutan,

  Principios mágicos,

   Sin fin.

              

    Todo pierde su orden,

     Absoluto en encaje artesano,

      Amplísimos círculos.

       Entonces rodeando la montaña.

        

         Fin. Espacio. Inicio.

                Salto.

                          Otro salto. 

                                            Otro más largo. 

                                                                         Fin.

      

Geschichte

Trazo de madera con aristas flamantes,
Cuatro líneas verticales, dos horizontales.
Cobijo y, dos personas calor.
Predilección por lo sacro, lo sensual.

Sentido y vista y roces, besos calor.
Noche, sueño, brazos y piernas,
Anfiteatro del deseo austero,
Pintura.

Matices y capo-trastos, música caminando.
Objetos alrededor y el silencio fuerte,
Arrullando caricias.
La noche pasa y la mañana llega.

El sol en las mejillas,
Aliento ajeno en el cuello,
Calor común en el pecho.

El resto... es historia.

Complejo

Lo difícil no llega a ser la decisión tomada, lo difícil llega a ser el saber que esa decisión se debió haber tomado antes. No dejarse llevar por la rutina y lo conocido, y ser fuerte en el camino. Esa sutileza de coraje me había hecho falta. La única apología que tengo al respecto es no haberme dado cuenta más temprano de que la decisión era la correcta.

Repetidas veces he hablado sobre arrepentirse de los errores del pasado y luego imaginar el qué pudo haber sido, pero ahora pienso en que menos mal actué en pos de mi felicidad y ya. Quien sabe, a lo mejor a través de mi felicidad se logre también la de otra persona.

Ya no me ando preguntando si mis decisiones son correctas, esa etapa la dejé hace mucho. Tengo la sensación de que voy por buen camino y que lo que venga será bueno. Moving forward.
Hay cambio, hay un cambio fuerte.

No le temo al futuro, no le temo a lo que venga. Quiero ser feliz y ahora, por primera vez en mucho tiempo, veo un horizonte en el que eso puede llegar a ser. No es este entonces uno de esos lúgubres escritos donde relato sobre lo efímero del placer y el remordimiento ancestral y ambiguo.

Esa es otra etapa que yace ya quemada en la tumba. Va a amanecer, literal y figuradamente. Pero no todavía, faltan cuatro horas y mucho tiempo todavía. Sin embargo la certeza está, amanecerá.
Las sombras se irán, todo se verá claro y prístino. La noche caerá, si, pero no sin antes haber hecho el mapa de lo existente.

Y si cae la noche quedaría entonces el remanso lumínico de la luna llena y expectante, que ilumina a los amantes en su morada a través de la ventana. La luna lo ve todo, lo escucha todo. Por eso hay que escuchar a la luna, que mueve las olas y los vientos. La luna ha visto mil amantes, y verá miles más, por eso hay de mirarla directo a los ojos y preguntar por qué, luego veremos reflejado nuestro rostro en la ventana y el vapor de las narices y la respuesta llegará.

Con ese vapor del alma pegado al cristal de la ventana, dejamos algo de nosotros a la luna y ella algo a nosotros. Nos llega nuestro reflejo empañado, minutos después, la respuesta.

No es textual. Es solo un salto que el corazón se da para tomar impulso. La luna lo hala y la tierra lo devuelve. Ya somos parte entonces de la luna y la tierra en un solo cuerpo. Así comienza, así comienza todo. Volvióse uno entonces ese caballero andante que le canta a la luna con un vaso de birra espumosa en una mano, y una doncella en sus ojos.

La poesía y la noche son las mejores armas de la pasión. La pasión, la mejor arma del corazón.
Y todo junto, todo mezclado y conjugado en una oración universal, se vuelve entonces todo lo que el ser es, fué, y finalmente, será.

Todo sucede mientras la luna vé.

Anew

So comes a new beginning. A time of tidal change and new winds that shout passion and warmth. No more fear and even less doubt fills the corridors of a mind that starts a fresh new way.
I am nothing else but me. Yet i am also someone else entirely.

Kisses go to and fro, and i build my heart up to give way to a new explosion. Fucking atomic, might i add.
So comes a girl that is a new universe, a new paradise, a new getaway and a new landscape. To see, feel, touch.

Get over here and just take a look at something mind cannot quite grasp, its a seed. Some new life and experience that has taken the way of the rotten and stalled. New new new.

Everything's new now, and it feels good. So hazy hair and warm skin against mine in a fresh city night, lips against mine under warm bedsheets. So then everything fits and the universe stops while moving by the minute. Every kiss a stop, every breath a start.

Here we go, here we go around the fucking stars and a sun that burns a bit and shines too much. Reference here now, that here comes the sunshine babe.

Muerda aquí.

Todos los días ironía, ironía construida por mi maldita cabeza simple. Después hecha trizas por la realidad que mi conciencia abstrae. El dolor de la existencia que me consume segundo por segundo cada vez que despierto cada mañana a cumplir con los deberes de mierda que implica el día a día. 

Los trozos de realidad se superponen con los escenarios imaginarios que cada vez se vuelven más extraños y crueles. La oscuridad se apodera de mis facultades y mi cuerpo para torturarme y dejarme deshecho. No puedo hacer nada y todos mis esfuerzos son inútiles.

Sólo consigo una risa lánguida y vacía en el fondo de mi mente, riéndose lento y capcioso sobre mis desdichas y mi angustia existencial, mis errores, y mis múltiples defectos. La oscuridad se ríe, suave y en crescendo hasta que me toma por sorpresa y me consume.

Vivimos en jaulas y así mismo somos la jaula de alguien más. Voluntaria o involuntariamente estamos atados a alguien y ese alguien a nosotros. No se puede evitar porque es la voluntad de la vida misma el que una persona se vuelva lo suficientemente importante como para volverse una carga felizmente sufrible.

Así que me amarro a alguien para que nos repartamos la carga de nuestras existencias y sea más fácil el camino, así sea solo por el rato que dure. El dolor que la ironía causa no se desvanece, pero adquiere sutileza y se acalla un poco. 

Sija sunce.

Entonces se sigue andando,
se sigue andando aunque rumbo se desconozca,
por paso latido y sangre y avanzo paso.

Cantante de lienzos,
pintor de dulzura y entonces se brilla,
Cielo claro, esponjado.

Nubes y gatos y muchos colores,
Amor en el aire con aroma a nosequé,
Embriagarse es para seguir viviendo mientras se muere despacio.

El aroma a nosequé que me pone de rodillas.
Lenguas de fuego y dragones en guerra armónica,
Fuego en el cielo, en el pecho,
en el alma.

The Darkness

So there we were, all alone. She was in front of me but my mind was thinking of someone else entirely. I sure would like for my actions only to hurt myself and not anyone else, but it is not the nature of actions to be forgotten or to, in themselves, forgive. They haunt you like death and unforgiveness, that is, they always come back and bite a piece off your ass.

So there i was, a taken man (as taken as you can be in highschool), another woman, not my beloved, snugged tight in my arms. There were we, all alone and the bed all to ourselves, kisses on the cheek, chin and arms, no lips, not yet at least...

Then we went to sleep, it had been a long night. So comes the sun the morning after, i wake up and she is sound asleep, her head on my chest, it is I who is thinking logically, reasonably, and yet sexually and beastfully. It is not my counterpart, it is I. Darkness.

Yes, it is me who latches on to my host, taking hold of him and never letting go until my deed is fully done, then i just leave and let the train come and wreck my host so I can take control once more. He knows of my existance, but cannot or doesn't want to, lift a finger to free himself from my control. He embraces me and my desires, for he knows that deep down, my desires... are his own.

And so, she wakes up. We start deeply fondling again, caressing each other and getting wounded up together even more tightly by the second, the good natured guy flashes an image of his beloved through our mind, trying to get some hold of the situation. It is to no avail, totally useless, i have total control over this body now.

And this body wants sex, now. I, it is me, who wants it. The other part its still holding its ground, avoiding her lips at each turn, but every time the grip over this body gets weaker and the desire gains advantage over its actions, my good side slips into darkness with every godly touch this body gives and receives, until finally... he falls for good.

Then her lips reach mine, and then I stop, I want my host to remain alive and healthy, no need for us to throw ourselves off a fifth floor. So I choose not to sleep with her.

And he's done for. Nowhere to go, nowhere to hide because he is responsible for his own body and words, even if it's me (and it's my true pleasure to have been me) the one who is responsible. Only a few know about my existence, and so, he is the one to be ridden by the guilt of this body's actions. I receive no harm and i get ever stronger.

In the end, all the mistakes fall onto this body and being him the one who is awake all the time, he receives full credit while I sleep peacefully in the darkest of spots inside his conscience.

That's the true nature of evil, the one that you cannot blame on others, but only on yourself. That's what makes it fun for me, no matter how hard he tries to contain me, the evil inside him, when he thinks he has won me over, i just play my hand and the house of cards falls apart once more.

So better luck next time, asshole.

Amor

Como las estirpes torpes que habitan (habitamos, me incluyo) el universo, debe haber un conjunto subjetivo que nos envuelva y arrastre a todos nosotros los enamorados. Un conjunto de palabras y gestos que no sea amor, pues esta palabra considero yo que está algo (muy) gastada. Que ese conjunto incluya las frases cursis, los momentos bajos y el dolor que habita en el corazón de los que aquesta sensación desconocida aqueja.

No es amor de lo que hablo, no me malentiendan. Es solo el conjunto de sensaciones que a menudo la gente confunde con amor, pero en realidad no lo son. Solo lo preceden.

Todas las sensaciones, caricias, el escuchar los latidos en el corazón de esa otra persona al estar recostados sobre un pastizal verde y rozagante, las palabras al oído y todo ese jazz aéreo y silencioso, no son más que un preludio para una gran sinfonía.

Eso que llaman amor, esa sensación mágica y mítica de la que todos hablan pero pocos conocen se puede ver solo en el silencio, en la oscuridad y en el dolor. El amor es, en realidad, el pasado.

Sí, el amor solo puede existir cuando todo lo demás acaba. El amor solo existe como recuerdo, cuando todas las sensaciones desaparecen y termina el preludio, empieza a sonar la sinfonía del recuerdo, se recuerda entonces a esa víctima del amor como gloriosa e intempestiva.

El amor nunca es, el amor solo puede haber sido.

Y así entonces comienza uno la vida con un primer amor, que bien puede ser como la primera canción que se le queda a uno pegada en la cabeza. Luego llega otra canción, y otra, y otra. El amor, como la música, nunca deja de suceder, siempre evoluciona, cambia, se transforma.

Entonces ama uno el recuerdo hasta que llega otra canción, el interludio, que trae de vuelta todas esas sensaciones agradables e inunda los sentidos y el corazón. Así entonces va uno desde el preludio, saltando de interludio en interludio, pueden ser pocos o muchos, hasta llegar al fin de los días, con una colección amplísima de recuerdos de amor.

Pero... y si se queda uno en uno de esos interludios y no se sale?

Pues la respuesta es simple, la sinfonía no es lineal. Salta al principio en un momento, o repasa los últimos compases antes de volver al medio otra vez, entonces si uno se llegase a quedar en alguno de esos interludios, no sería más que vivir el resto de la sinfonía en microcosmos. Lo que sucede, es que en el momento en que se encuentra uno en el interludio, no lo sabe. El que va escuchando la sinfonía no tiene manera de saber en qué parte está hasta que ya la ha pasado de largo.

Y mientras se detiene a rememorar, nueva música va inundando sus oídos desprevenidos.

Girl

Girl girl, have we gone far enough?
Haven't we got to catch our breath?
Its not easy to keep up with you.
It ain't easy to breathe around you.

I've outrun my soul,
To get to yours,
But you fly and fly,
And i can only run.

Shine like sunlight in clear skies,
You leave and there's darkness.
Its a cruel irony, you see...
Either way, you make me blind.

Daydream...

I dream of you, i think of you.
Your hands caressing my face as we kiss,
Such a beautiful day.

I see you, your lips moving,
Enthralling, hiptonizing,
Your words break my mind.

And then, your image is left behind.
I can only see you, describe you,
and foremost, listen to you.

Music mixing and twisting around you,
The air that surrounds you becoming,
a most potent drug.

Shapes and appereances deforming,
All turning to you,
Everything leading me to you.

Every color, every word,
sound or movement,
reminding me of your mind and hair...

Melancolía

atracción a la noche,
la salida del sol
sintiendo un broche llegada con el alcohol

cae el humo pasivo,
vasos rotos, miedo,
suspiro decaido,
cielo aproximativo

esclavos del destino,
paranoia,
anda y di que no

quema todo, arde pasión
siente antes que sepas,
que beba el corazón

(Escrito por Anónimo y Sandra Pérez)

Patetismo

Soy tan patético que me da nauseas verme al espejo, pensar y ser conciente  de mi existencia. Mi vida me da asco, no puedo esperar ni un minuto más a que se acabe, incluso aunque no esté mas para ver como sucede.

Todas mis malas decisiones me han traído hasta aqui, hasta este punto asqueroso y ruín del que no puedo y ya ni siquiera quiero salir.

Solo quiero optar fuera,  optar fuera dr toda la rabia irracional que me produce el mundo y la vida. De todas las relaciones vanas y construcciones falsas que mi mente produce a diario.

Todo son puras como conjeturas. Estoy cansado de eso. Por qué todo tiene que ser tan plano? Nada trascendente, nada nuevo, siempre la misma mierda, todos los dias, todo el tiempo, inclusive en el vacío mental que ocurre antes de conciliar el sueño.

El estancamiento, rancio y podrido, agobia toda idea que pasa por mi cabeza o es producida por ella.

Ella, todo es culpa de ella. Es el ser mas interesante del lugar al que, por obligación, asisto a diario. Eso no quiere decir que sea totalmente especial, solo que aquél lugar está lleno de pretensiones idiotas y ella logra apaciguar algo de eso.

Luego llegan dias como hoy y me dan ganas de romperme la cabeza contra la pared blanca de mi habitación. Que se riegue toda mi sangre por el suelo, que la pared quede llena de coágulos imposibles de remover, que todo quede lleno de trozos de cráneo cortopunzante.

Vida estúpida y aburrida, hogar agresor a mis sentidos, el ruido de mierda que la gente produce al hablar sin sentido. Que me mate un tren y no su tremenda idiotez natural. Claro, en este costal de superficialidad llamado Bogotá ni siquiera hay trenes. Mierda, mierda, MIERDA!

Nada me place, nada me convence, mucho menos me motiva, el progreso de mi vida cada vez mas se vuelve una reducción al absurdo, una horrible falacia que los paradigmas me han hecho creer que es agradable o buena, o mejor, útil. 

No, la verdadera cara de la vida es el tormento que la misma mente genera. La conciencia se (me) retuerce y se mastica a si misma mientras se pregunta sobre el pasado y sobre el futuro. No descansa y yo no descanso, nunca hay calma.

El patetismo como un perro callejero que nadie se digna a alimentar, entonces permanece ahí, lánguido y hambriento, mas ahí se queda.

Esperando un trozo de hueso de parte de la esperanza falsa que mi mente desgraciada se atreve a producir, para luego morderlo y vomitarse en la acera de enfrente a mi cordura. Entra la migraña. 

Ojalá esa sea la que un día me mate, ojalá que ese dolor punzante que me deja ciego cada vez que me invade, se atreva a darme la estocada final. Así moriré retorciendome de dolor, igual a como lo hace mi conciencia al pensar en ella y en el mundo cada segundo que pasa.

Pero solo puro dolor, y la desgraciada de la muerte no llega.

Welt

Mira el mundo desde el mundo que te ve. No mas consecuencias, no mas nada, solo ser...

Antonio se encontraba sentado en una silla de parque público que se hallaba en su ciudad. En aquél parque no había nadie mas sino él en ese banco de maderos podridos y suaves, a causa de la humedad.

Había estado lloviendo ese día y los cinco que vinieron antes.

A Antonio le gustaba estar solo, pero odiaba sentirse solitario, lo que sucedía cuando hablaba con casi cualquier persona.

Él se encontraba pensando que la silla y sus nalgas serían mucho más cómodas si estuvieran secas. (Probablemente si hubiese estado seca la silla, hubiese estado ocupada, Antonio se alegró de que no fuese el mismo caso con sus nalgas.)

Un escalofrío recorrió su espalda, esa que le pesaba gracias a que su saco se encontraba empapado y pegachento, abrazado fría y pesadamente a él.

Pensaba, pensaba, pensaba; Al momento de concretar, todo se le olvidaba.

Al frente suyo, el pasto húmedo e inundado dejaba ver algunos gusanos rosados y asquerosos que iban llegando a la superficie de aquél mundo frío al que Antonio pertenecía en ese momento.

Se fijó en uno de ellos, era muy grueso y se retorcía incómodamente, enterrando su cabeza en la tierra, casi como lo haría un niño asustado con los brazos de su madre, que incómoda lo recibía, porque estaba ya cansada de trabajar todo el día y no quería llegar al hogar y ser madre.

Tal vez el gusano, y ese niño, buscaban familiaridad, tranquilidad.

Tranquilidad. Aquella palabra le parecía curiosa a él. ¿Qué la definiría? Uno puede estar tranquilo en silencio o en el corazón de una ciudad ocupada y ruidosa, en un bar o una biblioteca. Quizá su referente fuese lo familiar...

No. Lo familiar muchas veces es aburrido, a veces hasta incómodo. Antonio concluyó pues, que los muertos han sido, son, y serán, los únicos verdaderamente tranquilos en el mundo.

Tenía frío.

Acercó sus moradas y entumecidas manos a su boca para darles un poco de calor con su aliento débil de fumador consumado.

En ese momento sintió ganas de tocar guitarra, luego recordó que ni sabía, ni mucho menos tenía una. Después el piano pasó por su mente, y recordó sus manos que yacían semi-muertas sobre sus piernas, y que procedió a meter en sus pantalones para luego congelarse los genitales.

Su casa estaba a una calle de aquel parque, pero no tenía las mas mínimas ganas de volver. El solo pensar en tocar el pomo de la puerta de su habitación le causaba un asco profundo.

Le daba náuseas ese cubo urbano lleno de pretensiones adolescentes que había juntado a lo largo de su corta vida: Una torre de discos de artistas que dijo idolatrar y amar alguna vez, libros que no había leído (se decía cada día que lo haría en algún momento, cuando tuviese ganas.) y que sin embargo lo hacían sentir estúpidamente superior, gustos falsos implantados por otros, nunca descubiertos por él, porque solo le importaban las cosas por poco tiempo, ningún gusto le duraba.

No se sentía humano, aún sabiendo que eso era filosofalmente imposible, solo los humanos padecen su propia existencia, o al menos eso pensaba él.

Eso lo enfurecía, le hacía sentir idiota. Eso y no tener novia, aunque también sabía que no le había gustado tener una relación seria. Se murmuraba a sí mismo lo estúpido que era mientras su aliento creaba pequeñas nubes frente a su rostro.

En días como este (en los que se sentía... existencialmente volátil) su semblante cambiaba de forma abrupta, se encorvaba, miraba a todo menos a los ojos de la gente e ignoraba todo cuanto le decían, esto hacía que se preguntaran (y aún peor, que le preguntaran a él) que le sucedía, pues estaban todos acostumbrados a hablar sin tener nada que decir.

Lágrimas tibias, ya lo único en él que poseía calor, brotaron de sus ojos, no aguantaba más ese mundo tan falso que lo contenía y en el que se sentía atrapado. Se suponía que su método de sufrir el existir debería hacer todo más llevadero.

Poseía una estantería de máscaras que le permitían funcionar en el mundo y toda la mierda que este conllevaba, pero cada máscara se derretía como chocolate en el bolsillo en días como el que transcurría en aquél momento. El efecto era símil, sentía toda esa viscosidad falsa y asquerosa pegada a su cara y sobre su cuerpo. Le provocaba arrancarse la piel a arañazos.

Empezó a gritar, a gritar y gritar. Sus ojos dejaron de ver claramente gracias al frío asesino que agobiaba su cuerpo. Ya se le iba acabando el aire, y el que le entraba estaba tan frío que hacia sus pulmones calumbrecerse. Se le iba acabando la vida, y lo sabía.

Se abrazó a su pecho y enterró su cabeza, se recostó sobre la silla y perdió la conciencia. Al día siguiente lo encontraron congelado unos vagabundos que se aseguraron de quitarle todo lo que tenía antes de romper el vidrio de la casa de una anciana que vivía cerca de aquél parque.

La piedra había tumbado una torre de discos llenos de polvo, y cinco horas después, medicina legal estaba recogiendo el cuerpo.

Fin.

A ti.

Desmantela mi mirada.
Hazte un balcón con los trozos.
Mira la noche estrellada,
Conmigo a tus pies.

Deseo arrancarte del mundo,
Que escapes conmigo a la nada.
Y así no nos separará,
Ni a nuestros labios.

Colma con tu mirada,
Mi máxima cobardía,
Obligame a robar tu alma,
A mía hacerte.

Como un puro quiero,
Suave calar de tus labios.
Parsimoniarmonicamente tocar tus caderas.

Abraza mi mirada con tus ojos,
Guíame.
Déjame mirarte con las manos,
Que con los ojos no veo.

Odio.

Pistones de marea alta.
Conciencia irracional.
Carrusel de alta costura.
Todo es bueno si nada mejora.

Tandas y estancias,
Vidas de pan,
De pan y canela.
Calla nene, te hará bien.

Respira veneno, ten acido en las venas.
Cálido suspenso de lo plano, banal.
Notas, sonidos, silencio.
Te desamo, te masodio.

Carroña cáustica y efervescente,
Brindame paz, el cobarde de arriba no pudo.
Invierno mierda, alma sangre.

Café derramado.
Querido aroma herido.
Piérdete, masodiada mía.
Despide tu alma de toda ocasión.

Espacio y tu lento silencio,
Déjame desenvainar el corazón.
Armate con el tuyo, combáteme.
Dancemos el tango rojo y húmedo.

Vértigo del espíritu,
Ven sosiega mi muerte.
Líbrame de mi libertad.
Dame tu cuarto de hora.

Máquinas.

Aleteos.
Cortantes ruidos pausados.
Carne viva.

Tus ojos se pasean por un mar de metal. Ves a cada cosa por si misma, sin conjunto. Son solo monstruos.

Trac, trac, trac.
Engrane tras palanca tras pistón, luego las mentes en blanco. Quedan ciegas de ruido.

El aire en vuestros pulmones es tan sucio como el de afuera, mas sin embargo es puro como el alba.

El ruido chocante, las balas psicóticas, el néctar mental. Nada me aflige. Solo paséate en frente, falleceré cual reloj mal ajustado.

Suspira algo de humo. Estaré para verlo arremolinarse y perderse en el viento que nada deja.

Miércoles.

Blunt truth, blunt lies

Real es malo, falso es bueno, falso es real, bondad es paradoja.

Placebo. Falso, bueno y malo. Amor placebo, paradoja real, paradoja mala, paradoja irreal. Mentiras

Its in the special way we fuck. Fuckable truth and lie. Love for you is real; is lies.

Susceptible. Debilidad.

Hoy es miercoles y soy debil.
Hoy es miercoles y soy raro.
Hoy es miercoles y soy corriente.
Hoy es miercoles y olvido y recuerdo.

Miedo. Angustia amenizada con cloro ocular. Sangre intravenosa, sin sentido y sin sentir.             
Irreconocible y permanecer es adiós.
Máscaras.

Campanas al fin

Haciendome a la espera de tu percepción altiva y bella. Queriendo que veas donde mi mirada dirige al viento. Que las costuras de tu corazón se deslían y enmarañen en la marejada de nuestras palabras enraizadas.

Deseo. Calor. Paciencia y Desesperación. Cada sílaba pronunciada con el viento de tu pecho quita aliento del mío.

Diversión cansina del día y por la noche el pensar e imaginar. Es rabia, es instinto y cobardía destemplada. Basta y no más y escúchame no poder decir nada y escucha mi silencio intranquilo, absurdo, inquieto.

Escucha y decide. Pero que tonto. El silencio otorga pero no entrega, palabras más y menos, pero que no se atreven a despegarse de mi aliento. Desgracia y miedo y desgaste.

Que las metáforas bandidas del romance gastado brinden sosiego a este cánon, grito y canto del corazón mudo y despiadado que atañe sin cesar mis sentidos y consciencia. Y por fin, que asi sea, o que no sea pero que suceda.

Labios

Cerezas rojas silvestres,
a diezmilésimas de recoger,
que el contemplar de su vaivén,
de sosiego me llena.

Alcanzando más no tocando,
aquél bello y dulce fruto.
Queriendo acallar el viento,
que tus palabras inunden mi boca.

Que se muevan a danza y jolgorio,
juntas las olas que destruyen valles,
paralizan de corazón a los hombres,
y seducen la esencia de las rocas.

Y queriendo moverme en el filo de tu aliento,
hago maromas y equilibrismos y todo cuanto pueda.
Ahora no he de caer, estando tan cerca,
tan mucho mas cerca, de esa cereza escurridiza.

Rojo profundo,
rojo apasionado, rojo sensual.
Provocando pecado, evocando vida,
aquella mezquina y deliciosa femme fatale.

La realidad trastabilla, cae,
se hunde y revuelca en el absurdo.
Trastabillan mis palabras,
en el mar de las tuyas.

Espiral andando, licuando toda sensatez.
Déjate caer, atraparte en mi gusto.
Sabor e arte.
Triza a bocado a terrón a cuscurro a esquirla y fracción.

Odiando al mundo

Odiando al mundo,
al mundo y sus semejantes,
sus pobladores y sus cabezas,
llenas de flan que habla.

Siempre podrido, siempre al acecho.
Al ataque y al ataque.
Nadie duerme, nadie descansa,
muchos duermen, pocos se levantan.

El mundo es artista,
si hablamos de guerra,
y día a día, me platica sobre muerte,
hambre, desesperación.

El mundo es sordo,
él nunca escucha,
pues ando aquí terco,
terco y testarudo como mula,

gritando y gritando,
gritando fuerte muy fuerte,
pero en el mundo,
no hay nadie que escuche.

El Escozor

Caminamos, caminamos todos.
A toda hora, todo el tiempo y cada segundo.
Caminamos hasta en el regazo de la inercia.
Siempre en movimiento, siempre andantes.

Como hombres caminamos sin rumbo,
todos a un destino común.
Animales voraces, insaciables,
al mismo tiempo pensantes, hipócritas.

Cada uno caminante suicida,
inmolado poco a poco por la existencia.
Carcomidos. Pedazo. Trozo.  Migaja.
Antítesis del fantasma de Dios.

Todos dejando huellas distintas.
El mar y la sangre las habrán de borrar.
Ni la ausencia perdura.
Olvido, orgasmo de crueldad.

Si te han olvidado no existes,
si has olvidado, te llamo asesino.
Todos abandonados, olvidados, inertes.
Adiós, adiós adiós.

Y hasta nunca.

No soy

Comenzando con la poca creatividad que tengo, pues mis entradas siempre son obvias en cuanto al contenido del texto. Ya que eso ha sido dicho, pues bueno.

No soy de esas personas que pueden ver lo bueno a cada rato, y cuando me río, me río enserio pero solo es droga poco duradera. La risa a carcajadas que dura diez segundos. Esa risa que causa algo de euforia y tranquilidad no alcanza a extender su efecto hasta los rincones de mis días. Es una risa real, pero completamente banal. No tiene ningún efecto duradero en mí.

Tampoco soy una de esas personas que tienen motivación infinita para hacer de todo, soy totalmente el polo opuesto. Vivo en un estado de pereza y "valehuevismo" totalmente opulento y me regodeo en ella. Fácil de aceptar, pero terriblemente difícil de escapar si no se tiene motivación, he ahí el pequeño y terrible circulo vicioso.

Y finalmente, no soy de esas personas que se mantienen en principio. Me contradigo a cada rato y mis acciones dependen de estímulos que mi mente agrava como pesimistas la mayoría del tiempo. Prueba y error, una y otra vez, y luego después que hay? Ni idea, no he llegado a ese punto, y mi psiquis no me permite imaginar sino escenarios falsos, felices y agradables, pero falsos e irreales. Y es entonces cuando todo lo que soy se desvanece en una nube de no se qué, que hace que en mi cabeza no haya más que contradicciones vanas, sabiendo que, usualmente, ninguno de los rumbos para aquellas contradicciones termina siendo bueno. Entonces me pregunto, que sigue?

Pues pienso que la respuesta es nada y siempre lo será siendo, pero al más mínimo atisbo de una situación poco peculiar, me voy a terminar engañando a mi mismo y contradiciendo, y terminaré pensando, por un breve momento, que todo va a ser mejor.

El problema es que ya ha sucedido tanto que mi capacidad de respuesta se va volviendo inerte, y al final ni siquiera la nada me conforta, y luego, sacando el pretexto más estúpido y sin embargo el más exacto, termino diciendo que ya casi nada me mueve, y lo que me sucede no lo siento, eso es todo. Inamovible. Pura inercia. Diría que estoy dejando de ser humano, pero para eso no hay escape, filosofalmente y estúpidamente, todas mis acciones o inacciones, son las de un humano y por más que me disguste no puedo encasillarme fuera de ese grupo y sentirme cómodo sintiéndome distinto.

De escapar...

Todos estamos a la huída,
del mundo, la vida, la muerte
a merced de un monstruo,
y este se nutre de nosotros

Destino?
es ese que confundimos,
ensombrecemos,
anhelamos,
y termina devorándonos

Toda la esencia y objetos
flotando van a la deriva,
sobre el océano;
la vida, la muerte, la existencia

Sufrimos bajo nuestro mismo peso
nos hunde nuestro ego
evolucionamos grandes cerebros
capaces de hacer predicciones

Antes de siquiera acabar de vivir
el futuro nos tortura,
el pasado hala
y el presente no existe

Pureza

Ese ser que tanto ansía el ser humano, si es que se le puede llamar ser a ese ente casi imposible que es la pureza. Eso quería ser María. María quería ser pura, quería ser el reflejo de dios. 

Después de tanto sufrimiento, de flagelo y autodestrucción, la pureza nunca llegó. Pareciese que entre mas la persiguiera, más se le escapaba por entre los dedos. Sin mas no poder buscaba en todos los lugares accesibles por ella, en internet, revistas y libros.

Al final terminó descubriendo a las malas, que la pureza es un invento del hombre. Que si existe, existe porque alguien la concibió como idea, y las ideas tienen ese poder de empezar a masticar a grandes bocados la consciencia humana. Tienen la capacidad de destruir por completo el sentido de la realidad, pero también de revolucionarlo por completo.

Pero María se enteró de esto con su propio cuerpo y su propia consciencia. Perdió la confianza en las personas, porque ella sabía que muchas de ellas no sabían lo que ella sabía. Ya no buscaba el amor. Esa era otra de esas construcciones falsas para dar esperanza y sentido a la existencia.

María murió.

Todavía camina por entre las calles de esta ciudad sucia y despiadada. Todavía es un cuerpo que late y produce calor, pero está vacía.

Vacía por dentro.